Certain païen chez lui gardait un dieu de bois,

De ces dieux qui sont sourds, bien qu’ayant des oreilles. [1]

Le païen cependant s’en promettait merveilles.

Il lui coûtait autant que trois :

Ce n’étaient que vœux et qu’offrandes,

Sacrifices de bœufs couronnés de guirlandes.

Jamais idole, [2] quel qu’il fût,

N’avait eu cuisine si grasse,

Sans que pour tout ce culte à son hôte il échût

Succession, trésor, gain au jeu, nulle grâce.

Bien plus, si pour un sou d’orage [3] en quelque endroit

S’amassait d’une ou d’autre sorte,

L’homme en avait sa part, et sa bourse en souffrait :

La pitance [4] du dieu n’en était pas moins forte.

A la fin, se fâchant de n’en obtenir rien,

Il vous prend un levier, met en pièces l’idole,

Le trouve rempli d’or. « Quand je t’ai fait du bien,

M’as-tu valu, dit-il, seulement une obole ?

Va, sors de mon logis, cherche d’autres autels.

Tu ressembles aux naturels

Malheureux, grossiers et stupides ;

On n’en peut rien tirer qu’avec que le bâton.

Plus je te remplissais, [5] plus mes mains étaient vides :

J’ai bien fait de changer de ton. »