Une Montagne en mal d’enfant

Jetait une clameur si haute,

Que chacun, au bruit accourant,

Crut qu’elle accoucherait, sans faute,

D’une cité plus grosse que Paris ;

Elle accoucha d’une souris.

Quand je songe à cette fable,

Dont le récit est menteur

Et le sens est véritable, [1]
Je me figure un auteur

Qui dit : Je chanterai la guerre

Que firent les Titans [2] au Maître du tonnerre. »

C’est promettre beaucoup : mais qu’en sort-il souvent ?

Du vent.