Socrate un jour faisant bâtir,

Chacun censurait son ouvrage.

L’un trouvait les dedans, pour ne lui point mentir,

Indignes d’un tel personnage ;

L’autre blâmait la face [1], et tous étaient d’avis

Que les appartements [2] en étaient trop petits.

Quelle maison pour lui ! L’on y tournait à peine [3].

Plût au Ciel que de vrais amis,

Telle qu’elle est, dit-il, elle pût être pleine ! [4]

Le bon Socrate avait raison

De trouver pour ceux-là trop grande sa maison.

Chacun se dit ami ; mais fol qui s’y repose.

Rien n’est plus commun que ce nom ;

Rien n’est plus rare que la chose.