Il est un singe dans Paris

A qui l’on avait donné Femme.

Singe en effet d’aucuns maris,

Il la battait. La pauvre Dame

En a tant soupiré qu’enfin elle n’est plus.

Leur Fils se plaint d’étrange sorte,

Il éclate en cris superflus :

Le Père en rit : sa femme est morte.

Il a déjà d’autres amours,

Que l’on croit qu’il battra toujours.

Il hante la taverne, et souvent il s’enivre.

N’attendez rien de bon du Peuple imitateur [1],

Qu’il soit singe ou qu’il fasse un livre :

La pire espèce, c’est l’auteur.