Un bloc de marbre était si beau

Qu’un Statuaire en fit l’emplette.

Qu’en fera, dit-il, mon ciseau ?

Sera-t-il Dieu, table ou cuvette ?

Il sera Dieu : même je veux

Qu’il ait en sa main un tonnerre.

Tremblez, humains. Faites des vœux [1] ;

Voilà le maître de la terre.

L’artisan exprima si bien

Le caractère de l’Idole,

Qu’on trouva qu’il ne manquait rien

A Jupiter que la parole.

Même l’on dit que l’Ouvrier

Eut à peine achevé l’image,

Qu’on le vit frémir le premier,

Et redouter son propre ouvrage.

A la faiblesse du Sculpteur

Le Poète autrefois n’en dut guère [2],

Des Dieux dont il fut l’inventeur

Craignant la haine et la colère.

Il était enfant en ceci :

Les enfants n’ont l’âme occupée

Que du continuel souci

Qu’on ne fâche point leur poupée.

Le cœur suit aisément l’esprit :

De cette source est descendue

L’erreur païenne, qui se vit

Chez tant de peuples répandue.

Ils embrassaient violemment
Les intérêts de leur chimère [3].

Pygmalion devint amant

De la Vénus dont il fut père.

Chacun tourne en réalités,

Autant qu’il peut, ses propres songes :

L’homme est de glace aux vérités ;

Il est de feu pour les mensonges.